Cuando la vida se vivía
hasta los tristes momentos
tenían su banda sonora
vivir era emocionante
un camarógrafo invisible
nos seguía a todas partes
creíamos, pero no era así
las buenas tomas
pasaron de ser todas
a ninguna
nisiquiera encuentro esas cintas
en los archivos de mi memoria
y tecleo estas letras
y el ventilador gira
muy silencioso

rumbo a peor

no me apetece nada hermoso
de puro nefasto intento
nada se ha intentado ahora
y todo se ha perdido
y mi existencia
se me antoja vulgar
un todo relativo
la belleza era real
y se le injuriaba
ahora solo existen "cosas lindas"
la realidad y el pensamiento
un divorcio triste
de andrójinos declarados
no hay momentos memorables
solo buenos momentos
no hay nisiquiera
un buen motivo
para dejar el tabaco
un motivo
para que un hombre
no muera

rapto

Rapto mi pensamiento
lo alejo todo el tiempo
lo ocupo a ratos
frenéticos momentos
que lo ocupan todo
sin pausa
sin momento
todo es, todo el tiempo
me deja pensando todo el tiempo
sin pensar nada
nada que yo sienta
nada verdadero
estoy secuestrado por mi mismo
estoy pensando todo el tiempo
nada nuevo
todo importa se supone
todo este pensamiento importa
este rapto
este secuestro
importan
Y espero mi llamada
una voz
que diga
el precio de mi recompensa
desde el otro lado del pensamiento.

poema del piso

nada como esta soledad
condimentada
sin nada de compañía
y mucho alcohol
y tabaco

y nada de compañía

pero la ciudad
perfectamente dormida
a media cuadra
del caos absoluto

y uno
solo
y borracho
casi dormido

me levanto del suelo
y la silla es más fría
y en mi mente flota
un témpano podrido

perder el asiento de primera

y un día decidimos ser adultos
con la esperanza puesta en volver
a ser lúdicos algún día

con la esperanza
de que la pequeña obra maestra
pudiera ser colectiva

y todo partió
cuando uno dijo
lo que el otro sentía

"ya no somos inmortales"
sonó como un eco
insistente en el oido
de los antiguos muchachos

luego
por un rato odiamos el pasado
las mentes uniformadas
nos llevavan la delantera
en nuestros nuevos objetivos

"el sueño de la casa arrendada propia"

un autito de madera
una muñeca de trapo

la realidad nos golpeó

como siempre

y nosotros nos reimos de ella

risa blanca
de tan humanos huesos

Escritura automática 1

Loco como un escritorio
a puro cajón hundido
en esta caída que es la huida
en el beso intenso
el olor a muerte
en sus ojos finos
la sonrisa en la cornisa
el escape en la altura
me halle de nada
y de todo me fui llenando
dejando jeroglíficos
para los amigos
y los números del juego
esa nota alta
que nunca se toca
que nunca nos toca
porque la suerte es más sutil
porque de milagro estamos vivos
sin agradecer nunca nada
si yo fuera menos loco
ganaría un gran premio
o viviría
del relato de mi muerte lenta
bla bla bla
todo sale solo
vivir es resbalarse
en una pendiente de placenta
vivir es recibir una paliza
una linda bienvenida
un mundo realmente hermoso
la dictadura de la herramienta
las palabras tienen 4 patas
estos muebles llenan la casa
en la casa no entra
ni una sola gota de aire
y susurramos algo
como invocando un golem transparente
que deshaga todo lo andado
apagando la primera fogata
el primer saludo familiar
el primer mueble indeseado
que lleno esta pieza
se acabó
corre el aire libremente
solo existe lo real
nada se ha pensado

Camafeo

chica

muchacha

se de no sentir

de poco andar

de caer

de andar caido

de detestar todo esto

de quererme profundamente muerto

aliviado y transparente

compañera

sufro este invierno

y la próxima primavera

impresiona respirar

a punta de latidos

tiritar un poco impresiona

ver ese caracol tan lento

mirar las estrellas tan altas

el destino no es
un caballo domesticado
nadie tiene las riendas de nada
nadie controla su vida

hijo nada

Cuando tuve un hijo que no recuerdo
me dijo tantas cosas
con determinada flecha

Me dijo:
"fuiste muy feliz
lograste grandes cosas

usted
reía bastante

usted gozaba la vida
con su pareja

usted vio a la muerte
y supo capearla
con hábito humano"

Me hablaba de buenas épocas
posteriores al presente

de paseos
con canasta
huevos duros
y mantel

de casa
de olor a ajo
de proteínas y verduras

su padre era feliz

su madre era hermosa
apasionada, talentosa
y alegre.


Cuando vino
yo estaba como ahora,
un ser desparramado

"que te pasa padre
que te ocurre
que no sientes
esta flecha
que te clavo
no te duele?
no mutas algo?"

desperté
y vi un niño
hermoso
cabalgando
el arcoiris
con hábito
de fuego

galopando el futuro
salvando al padre
obstinado escritor
horrendo domesticado

"nunca
nunca
nunca

nunca escribes cosas bellas

que pasa con el mar
y las estrellas?"

es que no tengo mar
ni veo estrellas

y de verdad
me paso el día
pensando en ellas

cara de la gente

encontrar pocas cosas
en esta estancia
tan aparejada
al vacío que sentimos
al ver un rostro
junto a otro rostro

veo pocas
cosas
ajenas
a la muerte

me siento
un resto mas viejo

por tomar
esta mañana de lunes
en la pieza sonora
de imágenes
y música

a sorbos largos
me trago
este vaso
por que sin hielo
deja de ser tan bueno

y en la escases
del tabaco
salgo a la calle
y voy por mis cigarros
y veo los rostros
de mi calle repleta

y siento
el vacío de la estancia

la soledad de un rostro
y otro rostro

mi propia estupidez

mi desnudez
disfrazada

el flujo incesante
de la gente

de los muertos
aparejados
con la muerte

y sorprende tanta ruina
por las escalas de vejez

porque salí borracho mil veces
de tabernas porteñas

y la realidad
una y otra vez
fue espesa

pero este registro
de memorizar
palabra tras palabra
para tener un recuerdo

me mata
me marchita el paisaje
que con poco más
de bendita ignorancia
sería habitable
de mi casa al trabajo
y del trabajo a la tumba

Situación normal

Los bares son
hogares geniales

Ningún temblor
que no provenga
del pulso

Nada tirita
sin voluntad
del borracho

Porque los ojos
tiritan
si queremos
llegar al fondo
del asunto

Y en el fondo
del asunto
hay anclas oxidadas
marcando puntos
oxidados
para rumbos
que no entendemos

Y vamos sin nada

Avanzando
como gallinas
alcoholizadas
en un juego
de Kinder Garden

Tápate los ojos

Cáete al suelo

La realidad
pende
de una muleta
sedienta
de quijadas
en la arena

"Un espectáculo dantesco"

El optimismo es razón
de la sin razón

y un verso diría:

Que con desazón
me acuesto
todas las noches
conmigo mismo
y mi cadáver muerto

y somos dos en la cama

el que agoniza
y el que no respira

Al tercer día
de una hecatombe terraquea
comienza el olor del muerto
un cadaver tan grande
que mediría un kilómetro
de sobrepeso de carne fallecida

Si yo muriera

Que pasaría con mi segundo cuerpo

Que pasaría con el cadaver muerto
del muerto que muere todos los días

Que del cadaver que respira
tierra en la mortaja
hasta perder la conciencia
soñando avalanchas de agua
que tragan pueblos pequeños
y grietas telúricas
que remecen las ciudades

En esta cama disponible
en la antesala del infierno

o en estos
últimos registros
de periodismo analfabeto

Austral

ánimo
camaradas

nada
se ha
perdido
en esa
senda

todo
está ahí
porque
alguien
lo dejó

estas bolsas
y esos árboles

esas colillas
que arrojo
por la ventana

y estos incendios
que me inundan

sangre enferma

la familia despojada del valor
pierde las horas en inventarse
una nueva esgrima
para matar el monstruo
que lleva en las entrañas

en tertulia interminable
se debate a si misma
y va formando costra
sobre costra
sin cerrar heridas

porque esta muerta de miedo
porque no sabe nada
porque el proyecto fracasó
y no le tiene fe al futuro
y nadie fe a si mismo

es una casta
de inútiles esparcidos
todo es problema o debilidad
todo es flojera o prejuicio

y nada se empieza
porque nada termina
porque la crianza fue rara
los modelos un desastre
y el producto inestable

si se sobrevive a esto
será en base a lo orfandad
a la distancia cruel

esta casa no es mi casa
odio todos esos objetos
y a todos estos sujetos

La ciudad equivocada

estar solo en la ciudad
y saber que ningún amigo
silvará tu ventana
cargando unas cervezas

Oficio del asco

esto podría
interesarle a alguien
en algún minuto

no existe la hoja en blanco

no la hoja
porque una resma infinita
es apoyo de estas letras

no el blanco
porque cada una de las hojas
está rayada hasta la negrura

no existe el poema original
por que todos los días
se escriben todos los libros

no existe nada más
que el espejo negro
donde sabes
si eres valiente

¿sirve esto
para prevenir
a los poetas
adolecentes?

sirve saber
que el ladrido
es solo un eco

y que estamos sordos

que estamos infelices
sobre esta tierra

que la poesía no ganó
ninguna batalla

y que todo muta

en odio

y alcoholismo

Sépanlo y declinen

o sigan pero sabiendo

cuando acaba la escritura

y comienza la venta de esclavos

El camino del caos

a los Kharma Cowboys


En el camino del caos
los niños juegan
a disfrazarse
de aviones
sedientos de aire
y barcos
muertos de sed

Detrás de todo
hay carnavales o nada

Mariposas
deshidratadas
en el vuelo
posadas en
tus rodillas

Juegos de dedos
y manos enredadas
con candados humanos

La voz del tiempo
no dice más
que un crujido

nos avalanzamos allá

vamos sin decir
más que el crujido

Escuchamos
a oídos llenos
de paja
de camino
polvoriento

La sed del sediento

los aviones
en picada

los barcos
hundidos en la tierra

el planeta tirita de frío

los ojos segados de tanta luz

se queman los paisajes

la tintura escurre

no hay más imagen

Solo bombas de fuego
explotando la mente
de los niños inmortales.

vuelvo a este respirar
vacío y santiaguino
este respirar
que es más una bocanada
algo lleno de todo
y no hay vacío
nunca lo hubo
el material particulado
me llena
mi pulmón es un maestro
de la alquimia
de donde saca oxígeno?
aquí hay de todo
menos aire

Mentes Brillantes

Aveces sentía
que palabras tristes
se comían partes de mi
como si encarnaran
eso que solo entendemos
por aprendizaje.
De simples adjetivos
a sustantivos propios
y la palabra
era un nombre
y ese ser
ya no era solo lenguaje
y poseía
un cuerpo vengativo
una voluntad perversa
y aveces uñas
otras dientes
...los recuerdo.
Sádicos
hacían daño
en el cerebro
y a esos moretones
les llaman trauma
hay que salir
a cazar brujas
esas que nos dijeron
tantas cosas malas
cuando eramos pequeños.
Fuimos esa carne
donde revotaron casi
todas las balas
pero algunas
certeras
como a el pélida
desangran
nacimos inmortales
y morimos desorientados
en la niebla
nos dañaron la cabeza
agonizamos

y brilla un casquillo
enterrado en la sien